Any Given Sunday


Schlofing till 11.30 a.m., So Foot en se dorant la couenne dans le jardin de la résidence, bectance, Festival de Cannes, balade, sexe, « S.W.A.T« . Journée glandouille quoi.

Il y a un an, si on avait passé un dimanche presque entier à flâner tels des jean-foutres en casa, Soso und ich aurions culpabilisé comme des soiffards en rémission gaulés en train de faire sa race à une boîte de Mon Chéri. Peut-être parce qu’on avait peur d’être pervertis par un immobilisme indolent, il nous fallait du mouvement. On faisait donc en sorte de garnir nos emplois du temps dominicaux de sorte à ce que les dimanches filent à toute berzingue sans avoir besoin d’y penser.

J’ai jamais pu saquer les dimanches. Personnaly, sundays always depressed me. La faute à l’enfance où chaque dimanche clonait invariablement le précédent. Balades familiales imposées, Michel Drucker, lapin aux champignons, télé-sablier qui t’amène irrémédiablement au dimanche soir et donc au lundi matin, magasins fermés, last-minute homeworks, bain de la semaine, coucher-tôt parce que « y’a école demain« … Et en plus, le dimanche soir c’était le jour du cinoche sur TF1. Merde alors.

Sorti de ça, j’ai eu un nouveau schpekr : la peur de ne pas assez profiter et de m’aperçevoir qu’en fait, les dimanches n’avaient pas changé et demeuraient aussi déprimants. La faute aux quidams qui se baladent en famille, aux magasins fermés et à Michel Drucker, sangsue cathodique éternellement fidèle au poste.

Désormais rien à secouer. Le dimanche, ce n’est plus « et demain ça recommence« , ne rien faire ce n’est plus gâcher. Je me sens bien chez nous et je me complais à traîner entre la causeuse et le jardin dans un condensé de douceur de vivre.

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